On est jeune, on est beau, on est con, on est sur de nous, on a notre style à nous, on se croit invulnérable et intouchable. On rit, on s'aime, on fume, on claque le fric de nos parents, on sort, on aime, on aime plus. On re-aime, on croit aimer, on pleure. On s'étale dans le lit, défoncé, on oublie le monde. On ferme les yeux, on rigole tout seul, on part. On boit, on fume, alors on est stylé, on se croit stylé. On se plaint, on veut tout avoir. On regarde le ciel, on dramatise, ma vie est fichue sans lui ou elle. Alors on prend des résolutions, on aimera plus jamais. On est jeune et déprimé. On écoute son I-pod, session groupe drogués ou chanson de déprime. On lit des livres déprimants d'auteurs déprimés ou drogués. On s'envole, on imagine. On espère, on rêve. Et peu à peu, l'espoir se perd.
